МОЕМУ МУЖУ БЫЛО ВСЕГО СОРОК ДВА. Моему мужу было всего сорок два. До сих пор мне трудно произносить эту фразу без паузы. Слово «было» режет слух, будто кто-то провёл ножом по стеклу. Ещё месяц назад я говорила: «Моему мужу сорок два», — и в этом звучала жизнь, привычность, уверенность, что завтра будет похоже на вчера. Но месяц назад всё оборвалось. Его звали Артём. Он не был ни героем, ни гением, ни человеком, который привлекает внимание в любой комнате. Он был просто… надёжным. Тем человеком, рядом с которым жизнь казалась устойчивой. Мы прожили вместе пятнадцать лет. У нас была дочь — Соня, ей двенадцать. Дом на окраине города, старый, но уютный. Кухня, где всегда пахло кофе и корицей. А потом однажды утром он не проснулся.
МОЕМУ МУЖУ БЫЛО ВСЕГО СОРОК ДВА. Моему мужу было всего сорок два. До сих пор мне трудно произносить эту фразу без паузы. Слово «было» режет слух, будто кто-то провёл ножом по стеклу. Ещё месяц назад я говорила: «Моему мужу сорок два», — и в этом звучала жизнь, привычность, уверенность, что завтра будет похоже на […]